"ande vas..."
Hundido en el fondo
me hallo,
y no me ves
(y a la vez, en la superficie
yazco muerto
flotando al son del oleaje).
No se nadar
y rechazo el rescate,
quiero salir
pero estoy atrapado.
Miro alrededor
y veo solo cielo;
noches y sol,
y un mar de cristal afilado
rasgando el horizonte.
Rayos de luz.
Destellos de Luna
que no alcanzo.
Las noches de tormenta
caigo al vacío
de un mar agitado
que rompe sus olas
contra mi sien y mi pecho
(agotando mi pensamiento
y mi latido).
Los días de agosto
mi cuerpo quemado
se deshidrata
inundado de tanta agua amarga
(tenerte sed y no poder beber;
morir al carecer de lo que te rodea).
Contrariedad natural;
Espejismos de los desiertos de mar.
Divago,
entre estelas de petroleros pasados
que aceleraron el viaje
soltando lastre
de fuel y papeles mojados
(de los que no valen nada;
de los que corrompen mas de lo que cargan)
y marejadas que agitan y jalan mi alma,
dejando tan solo las mondas
que la acorazaban
(latón corroído por el salitre).
Pese a su inmensidad, el mar,
se alimenta y crece de mí.
Lo infinito se agiganta;
lo eterno se agranda
y crece, reduciéndome así
a una gota de sangre, sudor y sal
en mitad de un océano devastado.
No puedo respirar...
(ni tragar saliva,
ni llorar angustiado,
ni sentir el dolor que padezco
porque esta vez fui yo el polizón
que saltó del barco
abandonandote a un rincón
de mi pensamiento).
Puto mar de arcilla
que me llena de barro
y solidifica
dejándome atrapado
entre mis errores.
Arrepentimiento.
(y puta pared
que no devuelve los golpes
que en mis puños le marco).
Te extraño
(Y putos silencios
detrás de cada verso,
que ya no llenan tus labios),
lo siento.
Vivir, morir. Nacer despacio, descubriendo por primera vez la luz del día. Tomar consciencia y extender las fronteras más allá del útero materno. Emerjo. Abandono la oscuridad y el latido que me rodea para sentir solitario el mio.
Sufrir para salir. Esto debe ser el dolor. Los focos me queman y colapsan mis ojos. Los cierran. Por qué no me devuelven mi penumbra. Necesito adaptarme poco a poco a estas nuevas sensaciones. Tiran de mí, me arrastran. |Compasión! Me toman como un trofeo y separan mi cuerpo, antes anclado, de su cuerpo. Nada me ata. Solo las manos de mi raptor que corta el vinculo con mi mundo anterior.
Me golpea. Respiro, y me duele al respirar. Esto debe ser el llanto; lágrimas... miedo. Ella también está llorando. No lo entiendo. Debo haber sido yo. Secan de mi piel su sustancia y me dan a sus brazos envuelto en un manto blanco. Noto su aroma entremezclado con su sudor, amargo. No me gusta el mundo. Cuentan los dedos de mis manos y mis pies; me examinan. Diez en cada. Dejadme en paz. Revisan mis orejas, mis ojos, mis labios, mi frente, mi... «es un niño», escucho, aunque ahora todo me suena distinto.
Sigo llorando; se que voy a morir. Necesito el calor de mi útero, mi oscuridad, mi silencio distorsionado y mi amniótico elemento para nadar. Soy como un pez fuera del agua al que han pescado y van a devorar; mis gritos ganan fuerza con cada respiración. Liberadme!
Ella me besa. Detengo mi llanto; secos sus labios, rozaron mi piel y no me hicieron daño. Esto debe ser una caricia. Me gusta. Y también la forma en la que me mira. Pese a que sigue llorando, ahora lo hace de manera distinta. No la comprendo. Sus manos parecen perder fuerza cuando entran en contacto con mi piel, y la voz le tiembla cuando me susurra cosas que no alcanzo a entender, pero me gustan. Vuelvo a sentirla cerca. Aún sin estar dentro de ella.
Ya no me duele al respirar, no escucho ese eco con cada sonido, y la luz... aun es fuerte, pero me voy acostumbrando poco a poco; su mano en mi nuca. Mi frente. Mi nariz. Mi mejilla. Agarro su dedo y se queda quieta. Deja de llorar. Me mira y la miro. Casi sonrío. Agarrándole solo un dedo la he inmovilizado. Esto debe ser amor. Ya no me siento tan extraño. Esto debe ser la vida.
Time is running so fast
marcando en silencio el infinito,
crossing the sky, distinto;
pedazos de un reloj de arena,
gears of stars y astros pasajeros;
shining; son firmamento
marcando en su viaje
mi paso del tiempo.
life... suspiros pasados, presentes,
written future on the top of a clock.
¿Me llevas contigo?
No questions, no answers,
nada de palabras que no valgan nada
(silence)
only two steps like a tic and a tac.
Latidos de tiempo y espacio profundo,
so deep, but not enough far.
Yo, entre tiempo y silencio me hallo.
Escombros. Sounds of the nothing.
Abierto en canal, alimento de carroñeros;
Divago...
(Desierto. Destierro. Apátrido caballero).
I´m my own Christmas desire.
Lost in the middle of a life
looking for a map y una brújula de corazón
que aún funcione.
Rigor and deads words.
Stand by me, llegaré
pero viajo despacio
porque tomo atajos
so longers, strangers;
more than a mille
en cada zapato agujereado.
Moonday con luces de luna
de día, apagadas,
reencuentro con un verano ya pasado
(the end is only one more step to do)
y la brisa que entrelaza las solanas
when I´m waiting you in the shade
es evocadora.
Meeting myself;
looking for my own yo
(Desert. Banishment. Stateless gentleman).
Pieces of dreams pegadas sin sentido...
Y tan solo es tiempo lo que ha pasado
from the firs to the last word.
Only little moments of life
(mi vida)
que pasan despacio
pese a que el tiempo esta sucediendo tan rápido.
Mi espejo me debe traicionar. El muy Canalla me miente. Le miro a los ojos continuamente y me engaña. Jamás me cuenta nada de lo que vosotras decís. Mas... me es mas facil reconocerme en él que en vuestras palabras. Tengo mas de su reflejo que de vuestros elogios. Os contare lo yo veo...
Un joven. Un muchacho. Pinocho de cristal. Niño que creció despacio, demasiado despacio para su edad. Malcriado. Malacostumbrado a la soledad de una cama de hospital. Con cadenas por zapatos y piernas que nunca sabía con que zancada se iban a quebrar. El tiempo pasa y de cada minuto, recordamos un segundo. Olvidamos el resto para no hacernos daño. Nos sucede a todos. También a mí.
Siempre fui lo que podría ser un bicho raro. Silencioso, ermitaño. Retraído de todo y de todos, siempre refugiado en su universo privado. Cómo no confundirlo con un loco, falto, idiota; un muchacho con retraso que parece un viejo de sesenta años. Autista. Y el tiempo sigue pasando, y los nuevos recuerdos reemplazan a los viejos y seguimos olvidando. Continúo.
Todos crecemos, cambiamos, evolucionamos y hacemos de nosotros mismos hombres nuevos. Aprendemos. Nos amamantamos de la calle y de la escuela, y en lo segundo yo estaba sobrado. Exageradamente. Hasta poder decidir de que cosas no quería aprender demasiado. Jamás lei a Hemingway. Ni Lorca, Darío, Hernández, Jimenez, Becker o de la Barca, Gongora ni Lope de Vega. Mis rimas crecían en mi universo, independientes. Inquebrantables como el día y la noche. Como la sucesión de días y noches que completan nuestras vidas. Susceptibles a eclipses. (Hay más, pero no ahora).
Y entre el ayer y hoy quedan los juegos de azar y las monedas sin cara ni cruz. Las palabras que solo son contenedores de recuerdos y fantasías teatrales. Las sacudidas emocionales, los amores confusos, pecados y arrebatos de ira y lujuria (aunque aun no os he hablado de la lujuria, ni de muchas otras cosas, que ya os iré contando).
Quedamos mi espejo y yo. Queda mi reflejo. Tímido y huidizo. Borracho acomlejado. Pobre universo personalizado. Pesimismo humano. Credulo conforme a lo establecido. Parafraseando, astronauta soy en órbita lunar; llamando a la estación, perdemos combustible y la tripulación se quiere despedir desde aquí... dejo esta grabación, a falta de algo mejor, mi universo es un lugar tan vacio...(sin ti).
PD: si encuentro a ET o a Romeo, me esconderé para pasar desapercibido. Y me temo que no soy demasiado buen jugador.
Pequeña flor cultivada, atravesada por espinas; pequeña amiga. Mujer de escasa talla con corta vida. Creció esperando que un Príncipe Azul la rescatase de la rutina, del tedio, del ocaso reiterado de la apatía y el desengaño. Quería hacerse mayor demasiado deprisa. Quiso crecer y cambiar su vida. Escapar de los días y días a solas con su familia. En un hogar mal llamado. Con una madre confundida con exclava y un padre que podría ser a ratos un adorno en el sillon o un castigo hereditario. No era su vida, se decía. Por eso quiso escapar y escapó (dejemos para otro momento el si fue salida razonada o huida precoz).
Llenó sus maletas cardíacas de ropajes de algodón. Vaqueros ceñidos. Escotes pronunciados; minifaldas ajustadas a su mínima expresión. Uniforme de guerra en busca de amor de mercadillo. Yendo de puesto en puesto esperando encontrar algo mejor. Algo... alguien. Así fue como le conoció. Y así debieron enamorarse o comprenderse o complementarse. O encontrarse lo suficientemente cerca como para que no fuese necesario buscar más. Disposición a la fatalidad.
Si antes crecía deprisa, ahora lo hacia por dos. Años en cada beso de minuto y medio. Decadas en cada gesto de desprecio y desden mutuo. Siglos en cada discusión parca en palabras. Años luz atrás en el tiempo en cada reconciliación (creía no poder renunciar a lo único que tenía). Tiempo entre los dos.
Se casaron. Matrimonio e hijos; casa, coche e hipoteca. Y la misma vida. Rutina repetida, esta vez más cerca. Nada especial. Se aprende a vivir sin príncipes azules y aun le quedaba por entender. Lo malo fue a peor, lo peor degeneró. no cambiaron las personas, sino la situación, que les hizo descubrirse y guardar el traje azul para los días de bailes de gala.
Mísera vida...
Alicia pasó de creerse vivir en el país de las maravillas a atravesar el espejo para ver la cruda verdad que ocultaba el reflejo. Anclada al delantal y a la plancha. Dueña y señora de la lavadora y de pucheros y de nada mas. Un hombre que no la sabía escuchar y que la mandaba a callar los días de partido. Los de películas o series. Los de western, marca, sillón o sofá, pares e impares, y alguno mas. Y si no callaba, "se lo tendria merecido". Violencia heredada por los hijos que crecían viendo que se podía convivir sin respeto. Un despojo. Manejarla a tu antojo, como una desconocida. Así era su vida, en la que no reconocía sus sueños de juventud.
Y cruzó el cristal de cara, clavándose en el trayecto pedazos de vidrios frios como el hielo y la indiferencia (o como el rencor o la repulsa). Sangrando en su rostro, magullada en su cuerpo por aquel que juró amarla; "y si no te gusta coges a los críos y te largas"... "que no vales para nada"... "que sin mí no eres nada". Y cuando se evapora el alcohol vuelves a creer en él (que entre palos y abrazos no te dejará escapar).
Resulta complicado...
Es complicado, marcar en el teléfono y pedir auxilio. Confesar que te has equivocado (creyéndote culpable; es complicado). Y pensar que mas allá de él hay una vida mejor, es complicado; sola ("si no pega tan fuerte, y lo hace por que me quiere y a veces me lo merezco... y me seguire mintiendo a mi misma mientras le siga teniendo miedo"). No estas sola. Pero sigues espearndo que cambie. esperas una mirada, una sonrisa, una caricia entre bofetadas y colillas apagadas sobre la piel de tu espalda. Los huesos rotos ayudan a tener paciencia, y la sangre seca, a no esperar nada mas.
Y seguir esperando sin decir nada. Escondiendo entre maquillajes las falsas caricias que aquel animal le profesaba. Esperando paciente, como en esos cuentos hiperrealistas (pesimistas recalcitrantes) que nunca acaban. Hasta que les llega el final. Hasta que te pasas de fuerzas o caes mal (no, asesino; los accidentes no se anuncian con tanta antelación). Hasta que las palabras del principio no importan, dejan de tener valor, porque ya no queda nada mas que contar; así es el final.
Partimos... el viento nos empuja y azota la cara, a veces. Embarcamos en un navío, que desconocíamos y a la vez, paradogicamente odiábamos (y quien diga amarlo, que se enjuague la boca con jabón). Hoy no somos capitanes (ni jamás podremos serlo, según navegamos). No llegamos ni al rango de oficiales. Tan solo seremos polizones del barco en el que, por accidente difuso, nos encontramos. No nos importa.
Siempre hemos creído que cuanto vemos nos pertenecía. Que nos era suficiente con asestar nuestra bandera ras de tierra para ser poseedores de aquello que jamás podríamos ni tan siquiera imitar (y hoy dudo que pudiéramos recordar). Insensatos. Niños tontos y avariciosos en un barco lleno de tesoros.
Navegamos tranquilos, observando de lejos las tormetas... ¿por qué ese ímpetu por acercarnos? por formar parte de ellas (y reventar entre sus rayos y truenos... ni así llegaremos a ser firmamento). Las velas arrastran la proa del barco con rumbo firme y seguro hacia el Edén inalterado. Pero nosotros insistimos en encender los motores, para acelerar el paso. Más madera... más carbón... mas petróleo y radiación. Quememos combustible y vidas (pues ilusos, pensamos que ambos son infinitos)
Viajaremos en este barco, cada vez mas raudos y mas lejos. Más veloces, recorriendo corrientes, sobrenavegando arrecifes de corales. Alejandonos hasta el lugar del que no podamos regresar, y llamaremos a aquel desolado punto, hogar. Un nuevo comienzo, desde el que navegar.
Más de dos millones de años de viaje en ultramar, y una mañana de mayo, 29, divisamos encaramados al palo mayor (requemado por el humo y el fuego del motor) el destino del viaje. Distinta a nuestros sueños. Envuelta en bruma. Nuestro barco, herrumbroso y carbonizado. Tóxico. apenas avanza lo fuficientemente despacio, como para recorrer un par de centímetros más de los que se hunde el casco. Pero nos acercamos.
Desaparece la niebla...
Lo vemos claro...
Aquel paraiso anelado, ha cambiado. parece como si hubiese sido arrasado. como si hubiesemos vivido ya sobre sus tierras millones de años. Más cerca, no hay duda... es el lugar del que nos habíamos marchado.
Desolados... cunde el terror entre quienes habitamos; con el barco escorado, haciendo aguas, asfixiado. Herido de gravedad, no avanzará más. Y nos quedamos varados a unos cien metros de una playa recubierta de fango. Nos hundimos, esta vez, solos y desamparados... Descendemos a las profundidades de nuetro própio caos.
A veces me he preguntado, si la verdadera diferencia entre el hombre y los animáles, es que éstos saben lo que son y donde estan. Son conscientes de sus limitaciones. Nosotros... unicamente, lo somos, también de las suyas (jamas de las própias). Morimos (matamos). Buen provecho, merodeadores. Desaparezco.
(Surgido por el pecado del nacimiento, debe cumplir la condena de la existencia, para él, eterna en dolor y soledades).
Vivo y muero en cada día
soy inmune al tiempo,
eterno ente en agonía,
dolor de profundo lamento,
tumba sepulcral abierta y vacía,
huracán sin viento,
noche perenne de luna perdida,
un grito en el silencio,
payaso sin la risa,
un loco sereno,
asi es mi vida...
un crúel esperpento,
una triste sinfonía,
inmaculado lienzo
que nadie llenar querría,
dolor en los huesos,
hielo en la camisa,
y bajo la ropa de invierno
solo una herida.
* * *
No soy nada
y soy el silencio,
el latido de un corazón
que perdió su momento,
paloma solitaria
que vuela ya lejos,
huracan perdido
abandonado por su aliento,
arrastrado por la marea
las olas y el viento.
Espíritu reencarnado
en la gran ciudad,
árbol que crece solo
con su sombra nada más;
nómada caracol
de sentimientos y un solo pesar
no poder recorrer
el sendero hasta el final.
Mio es el tiempo
y lo es la verdad.
El tiempo pasa
aunque no queramos,
aunque le roguemos
que nos deje quedarnos
tal y como somos
de año en año.
Es inútil pedirle
que vaya más despacio.
El tiempo vuela.
Es un pegaso desalado
que nos desgasta
y nos lleva obligados
por caminos que nunca
habíamos deseado,
y al resistirnos nos arrastra,
nos maltrata al forzarnos
y si nos vence, nos mata.
Somos sus exclavos
lo sabe y le gusta
(somos juguetes en sus manos)
y por eso no duda
en hacernos daño,
desconsolarnos
frente al espejo
del cuarto de baño
(y nos seguimos mirando
pese a saberlo).
Es duro sentirse efímero.
Ceniza requemando algún cigarro,
sombra alargándose hacia el ocaso;
no somos eternos
aunque nos lo creamos.
Sabed que moriremos,
aunque no queramos.
(no tenemos voto,
ni voz ni amparo).
Pero ahora, ya conscientes,
no confundamos
al tiempo con el enemigo,
a la bala con el asesino,
al hiriente filo
con el puño ejecutor,
no son lo mismo
(el tiempo es el arma,
cada cual su homicida).
Ahora que somos conscientes...
forgemonos una vida,
coger el tiempo
y aprovecharlo, gastarlo
donde siempre quisimos:
carpe diem sereno
(James Dean tranquilo)
olvidandose de la muerte
de este fin del camino
de las hojas que sucumben al granizo;
que morirse viviendo
es la única manera
de no ceder ante el abismo.
Que el tiempo más nos hace daño
cuanto nosotros, más nos resistimos.
(Que las personas somos palabras)
De pies encaja, no toma la voz
susurros y brasas del mismo color
cabeza a un lado, multidolor,
se asombra la mirada
(y no soy yo)...
Cálico esperando túmulo y tenaz
sirviente no creo;
espera, que hay más.
Casi perdido
de casi, encontré
muerde mi vino, al revés
craso becerro, yuxtapuesto
y extiendo lo dicho,
ya queda viejo.
mil es de todos
aunque estés ya lejos
torna silencio
(no queda nada)
sigue mi voz a través del espejo
refleja el cristal, distorsionada.
Sigo y levanto
una sonrisa
desabotonada
y yo que se más...
(no empiezo de nuevo,
no se comenzar)
turbulencias;
encino la pica
de runos al mar
si es el camino no pude serrar
cae en cuma
para culminar
botijo estremece
que no y no mas
cayendo susurros
si caen de lado
lo dicho se alarga
si no he terminado
listo y veloz con esto ya acabo:
y las palabras no valen nada
hasta que no les damos
significado.
